No existe...
Sentimiento, más horrendo.
Ni espera más angustiada,
que, la que se gesta en las hojas
del árbol, que va cayendo.
Nunca viste?
Luego... Nace
a su nueva faceta:
De níveo pliego
llano y extendido,
que se ofrece generoso,
al escritor vanidoso
que hiere su superficie,
con cinceles y lancetas,
ignorando,
sus gemidos.
El papel,
fue una hoja
verde... Hoy triste
Una víctima, abusada…
Arrancada de su enclave
ante el clamor de las aves
y la brisa, atribulada.
Nunca viste?
Sentimiento, más horrendo.
Ni espera más angustiada,
que, la que se gesta en las hojas
del árbol, que va cayendo.
Nunca viste?
Luego... Nace
a su nueva faceta:
De níveo pliego
llano y extendido,
que se ofrece generoso,
al escritor vanidoso
que hiere su superficie,
con cinceles y lancetas,
ignorando,
sus gemidos.
El papel,
fue una hoja
verde... Hoy triste
Una víctima, abusada…
Arrancada de su enclave
ante el clamor de las aves
y la brisa, atribulada.
Nunca viste?
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